一、青春里的暗恋
　　被言情小说轰炸的泪眼蒙胧的时候，我的一场暗恋悄然发生。
　　暗恋很美同时也令人非常苦恼，它是一把锁，如果没有钥匙的救赎，却只能自我封闭。
　　暗恋没来由的发生了，一颗单纯痴情的心在悄悄等待。这暗恋的种子一旦生根，加上外界环境的诸多因素必然发芽。而自己却无法扼制其繁茂。我想暗恋这东西一定是生活的捉弄。
　　他是高一界的学长。有时喜欢真的是过于简单，就那么结结实实的喜欢上了一个人。而却将自己的这份喜悦悄悄隐匿。羞涩的我是不会将这段感情表白的。只是期待一场奇迹般的偶遇，奇迹终是没有发生。其实，很多时候，他都会在。远远的的向我走来，竟莫名的温暖，心咚咚的跳个不停。近了，忙将头低下，或快速的转向别处，脸早已一片绯红。心底的那缕柔情早已一波接一波漾出去。或手足无措的缕缕头发，哼唱着不成调的曲子，装做若无其事的逃离开。
　　每每如此，我都会听到自己心口撕裂的声音。我和爱情还有距离，梦想中感天动地的爱情，荡气回肠的片断，缠绵悱恻的结局，只是琼瑶的一厢情愿。
　　发现他身边多了一个精致的女孩，愁闷在顷刻间无声无息降临，心内一片苍茫。才忽然意识到要为这场虚空化上句号。而我在单恋的旋涡中却如法自拔。我是多么的寂寞和无助。好长一段时间我的天空都是灰色和抑郁的。在我惊天地，泣鬼神的暗恋时，一个男孩也在默默的暗恋着我。一个人的心中有另外一个影子，哪里有空隙容纳其他。想必，我们是同病相连，只是暗恋错了对象。
　　爱无错，只是那时自己在错误的时间里，遇到了一个令自己错误的人。当暗恋在青春里徐徐飘过时，才发现它并没有那么沧桑久远。纯净的岁月里，自己曾经的失魂落魄亦荡然无存。一个人的爱情，一个人的沧海，被我细细咀嚼。
　　在我青春河流里撒下的这些个花瓣，早已落花流水杳然去了。一场暗恋没有热烈，没有迂回，只有自己静静的上演。个中滋味，我的暗恋在青春里草草收场。
　　二、曾这样爱过你
　　有人说："最深邃的爱都是'见人羞，惊人问，怕人知'的，因为一旦公开，就会走样和变味。"暗恋就是这样一种深邃的爱，密密柔柔、浅入浅出，不是生离死别，不是哀号啼哭，只有那种久违了的遥远而单纯的眷恋。那种发一条短信都害怕打扰到他，那种在不远不近的地方注视着他踢球的姿势，那种在熙熙攘攘的人群里希冀见到他的身影，那种听说他丢了勺子会傻傻跑到超市买一把雕花勺子，却一直放在茶罐后面不敢拿出来……
　　如果你曾经暗恋过一个人，哪怕这个人是和你吵过架的小表哥，你也会真切地明白，这样的眷恋是多么的诚惶诚恐和患得患失。你每年盼望着寒暑假的到来，你那么想多看他一眼，好在他离去之后，你有足够的贮备，在那些空茫无绪的时候去咀嚼；可是你又害怕看到他，因为你害怕你假装镇定的眼神会泄露你的秘密。
　　在这样的爱里，你将变成非常非常容易满足的一个人。你会多么庆幸你们最喜欢的是一样，你们最讨厌的竟然一样是历史散文；你会将他很不经意地邀请你看一场免费电影当成盛大的节日；你会因为和他坐在嘈杂的闹街吃一碗公仔面而快乐无比；你会满足地念想着那个清澈午后他出于礼貌牵着你的手过马路……所有之前平常无奇的琐碎小事，都因为和他挂钩而变成你快乐的源泉，你的内心盛满这种泉水，仿佛随时可能溢出来了。而一生中，或许再也没有什么时候，你会像暗恋时那样容易满足。
　　暗恋的思念没有甜蜜，只有悠长的钝痛。有时候半夜被恶梦催醒，你的身子卷曲在被窝里，突然很想很想他，仿佛他就在你背后了。可是当你转过身，才明白，原来一切都是虚无缥缈的，你们中间隔着长江黄河，隔着泰山黄山，这样的思念，只是怅然若失，只是徒劳，只是无力。
　　暗恋是爱情里最美的样子，可是很少有人会一生都在暗恋，因为这样的美丽不是所有的人都折腾得起。所以，后来大家开始放弃了，接着去寻找和打发大鸣大放的爱。直到有一天，你在广场的喷水池旁边遇到年轻时暗恋过的那个人，发现他变老了，变丑了，你无法想像为什么年轻的时候会为这个人牵肠挂肚。
　　想想，一切终于还是输给时间的，我们以为会眷恋一辈子的东西，终于还是失散零落了……
　　曾经这样爱过一个人：爱的人知道，被爱的人不知道。这是暗恋吗？
　　爱着的时候，就整天鬼迷心窍地琢磨着他。
　　他偶然有句话，就想着他为什么要这样说？他在说给谁听？有什么用？
　　他偶然的一个眼神掠过，就会颤抖，欢喜，忧伤，沮丧。
　　怕他不看自己，也怕他看到自己。更怕他似看不看的余光，轻轻地扫过来，又飘飘地带过去，仿佛全然不知，又仿佛无所不晓。觉得似乎正在被他透视，也可能正被他忽视。
　　终于有一个机会和他说了几句话，就像荒景里碰上了丰年，日日夜夜地捞着那几句话颠来倒去地想着，非把那话里的骨髓榨干了才罢。
　　远远地看见他，心里就毛毛的，虚虚的，痒痒的，扎扎的，或上天堂，或下地狱--或者，就被他搁在了天堂和地狱之间。
　　爱着的时候，费尽心机地打听他所有的往事，秘密地回味他每个动作的细节，而做这一切的时候，要像间谍，不要他知道，也怕别人疑心。要随意似的把话带到他身上，再做出待听不听的样子。别人不说，自己决不敢保持特别的沉默。这时候最期望的就是他能站在一个引人注目的地方，这样就有了和大家一起看他和议论他的自由。
　　每知道一些，心里就刻下一个点，点多了，就连出了清晰的线，线长了，就勾出了轮廓分明的图，就比谁都熟悉了这个人的来龙去脉，山山岭岭，知道了他每道坡上每棵树的模样，每棵树上的每片叶的神情。
　　爱着的时候，有时心里潮潮的，湿湿的，饱满得像涨了水的河。可有时又空落落的，像河床上摊晒出来的光光的石头。有时心里软软的，润润的，像趁着雨长起来的柳梢。有时又闷闷的，燥燥的，像燃了又燃不烈的柴火。一边怀疑着自己，一边重视着自己，一边可怜着自己，一边也安慰着自己。自己看着自己的模样，也不知该把自己怎么办。
　　有时冲动起来，也想对他说，可又怕听到最恐惧的那个结果。
　　就只有不说，可又分明死不下那颗鲜活的心。
　　于是心里又气他为什么不说，又恨自己为什么没出息老盼着人家说，又困惑自己到底用不用说，又羞恼自己没勇气对人家先说。
　　于是就成了这样，嘴里不说，眼里不说，可每一根头发，每一个汗毛孔儿都在说着，说了个喋喋不休，水漫金山。
　　日子一天天过去了，还是没说。多少年过去了，还是没说。
　　那个人像一壶酒，被窖藏了。偶尔打开闻一闻，觉得满肺腑都是醇香。
　　那全是自己一个人的独角戏，一个人的盛情啊。
　　此时，那个人知道不知道已经不重要了。--不，最好是不要那个人知道，这样更纯粹些。
　　在这样的纯粹里，菜是自己，做菜人是自己，吃菜的人还是自己。
　　正如爱是自己，知道这爱的是自己，回忆爱的还是自己。
　　自己把自己一口口地品着，隔着时光的杯，自己就把自己醉倒了。
　　这时候，也方才明白：原来这样的爱并不悲哀。
　　没有尘世的牵绊，没有哆嗦的尾巴，没有俗艳的锦绣，也没有混浊的泥汁。
　　简明，利落，干净，完全。
　　这种爱，古典得像一座千年前的庙，晶莹得像一弯星星搭起的桥，鲜美得像春天初生的一抹鹅黄的草。
　　这样的爱，真的也很好。